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Mostrando entradas de abril, 2015
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Campo de batalla III

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-Rosario-
Estoy en un bar de Rosario. El cielo está casi anaranjado y algunos pájaros van y vienen por los cables de luz. La peatonal  se va llenando de vendedores de medias, de guitarristas truchos, de marginales, de gritos, de ofertas, de olor a pochoclo del cine de enfrente. Yo los miro como algo que se empieza a armar de a poco, en el que cada uno  tiene su lugar asignado. Pienso en que a la noche todo este campo montado se va a desarmar, como un escenario después de un recital, en donde quedan solo restos en el aire; sacan las mantas, estiran las bolsas grandes de plástico para meter la mercadería y se van con todo cargado al lomo, como si fuera un tatuaje, una cicatriz, una marca, que se lleva para siempre.
En la plaza de enfrente las palomas se agrupan y picotean el piso. Trabajadores esperan el colectivo. Un chico corre con un palo a un perro.
Bajo la mirada y vuelvo a Onetti, la vida breve. Pienso, también, en el Astillero, novela que leí en una noche. Ese galpón gigante, co…

Documental sobre el genial Polosecki

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Pablo Ramos

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Cien para el aire

Voy caminando por los barrios.

Los perros chupan las rejas

Se lamen las patas

Saltan

A lo lejos,

Allá, bien allá

Veo un cielo rosado, casi púrpura.

Me gustaría ir hacía él

Completamente borracho

Y llegar arrodillado

Para ver como mi corazón negocia

La entrega de sus muertos.


Andrés Caicedo

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Idiotas

Intento destrozar el cerco de flores que rodea mi corazón

Idiotas.

Me siento, le tiro vino, lo pateo.

Me arrepiento.

Idiotas, idiotas, idiotas.

Que andan en la vida predicando

Sé reconstruir cada mañana

Ese cerco. Ese espacio en dónde las lágrimas. Las paredes que construí alguna vez. Valen como una

caricia

Que no termina nunca. Que no tiene rumbo. Que baja.

 Idiotas: nunca les voy a vender mis flores muertas!

Barba de viejo

Para Alan Ricciuti:

Tuvimos que esperar un día para encontrar la piedra:

Gigante, perdida, camuflada, entre restos de vidrios.

Las nubes bajaron por el cerro

Como esos pájaros que se resisten a volar solos

Las piernas dobladas

La espalda erguida como un palo anestesiado.

Alan me pasa el Cinzano y un cigarrillo

Logro escaparme, logro ver nuestra imagen:

Alan sonríe y yo miro la piedra

Veo nuestra amistad ahí creciendo como una barba de viejo

Sobre las ramas, los troncos, las plantas secas

Al sol al sol al sol al sol

Funcionando como un termómetro de pureza.




"Escribir es mentir"

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