La escritura es una especie de virus, que un día te toma por asalto.
Escribir es pensar, ordenar, sistematizar ideas que naufragan por tu cabeza.
Recuerdo siempre la primera vez que le di lugar a esa voz que me hablaba
Vivía en una pensión y llovía mucho y todo era gris como un auto modelo 90
Escribía y me reía como si me estuvieran haciendo cosquillas en los pies.
Porque siempre la ingenuidad es graciosa, pura.
Hay algo frágil en todo lo que intente sobresalir sin ser de suma necesidad.
Escribir no sirve para nada.
El que escribe sabe que no sirve para nada.
Por eso se para a orillas del río a tirar piedras.
A buscar reuniones en dónde se pueda decir todo lo que no sirve para nada.
Escribir es soledad, es apagar los teléfonos, es quedarse encerrado los días de sol.
Es saber que, simplemente, no va a suceder.
La casa es fría y práctica
En sus paredes se pude pintar
En sus pasillos se puede fumar
Y en el fin de la noche
se tiene que romper todo por obligación.
Tirar el papel del peaje por la ventana como hacen los viajantes envejecidos
¿Hay algo más triste que un peaje?
Las chicas con gorra dan papelitos
Se pintan las uñas
Esperando que el sol se caiga a la tarde
Y los pájaros dibujen gratis el cielo
Con ideas que traen de otros mundos
Y las venden como nuevas
Todos somos iguales ante un atardecer
El sol nos refleja como un escaner
De rayos rojos que nos saca el miedo
De no conseguir nada
De dejarse ganar por las risas
Que retumban en el campanario.
A mamá le encantaba el mar. La última vez que pudo ir se trajo un cuadro con olas que rompían en una playa. Pidió que lo colgáramos encima...
Escribir no sirve para nada.
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