Estamos a tiempo de concentrar la energía desperdigada
La lluvia
El dolor
La electricidad
que produce nuestro cuerpo
Son papeles que vuelan en la calle
Un último golpe
nos produce nuestro hombre primitivo
Escapando
Bajo esta luz dulcísima.
El vagabundo que está llamando a tu puerta tiene puestas las ropas que tú llevaste una vez.
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