El vagabundo que está llamando a tu puerta tiene puestas las ropas que tú llevaste una vez.
No tengo mucho más para decir
Me gusta escribir por la calle.
Ir acomodando las líneas, pensando las comas,
Pasar, mientras, por la despensa de mis amigos
Que me reciben colocados.
Y salir de ahí muy tranquilo.
Mirando los balcones
Que tienen plantas muertas
Y guirnaldas olvidadas
No tengo mucho más para decir:
-Mi corazón siempre está en las pequeñas cosas-
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